lunatiquebleue

  La pensée est comme envol de papillons à l’orée de leur vie, libres de suivre la fantaisie de l’instant ; leur arabesque trace dans le ciel une ligne invisible dont bientôt un peu de la poussière colorée de leurs ailes marquera le dessin. Nés dans un monde de silence, qui s’ouvre sur la lumière ils rejoignent peu à peu l’autre, qui se referme sur l’ombre.

 Parfois, la beauté, le gracieux de l’un retient l’attention, on ne sait pourquoi ; On le suit sur des chemins imaginaires. Ma pensée les emprunte sur ce fil fragile, ténu, tendu entre deux silences à travers l’espace ; lien mystérieux, langage déshabillé de mots et suffisamment clair cependant pour entrer en résonance si, quelque part, une autre pensée vibre aussi, silencieuse, dans la même direction, capte le message muet, le renvoie en partage.

Mais la vie du papillon est brève, le fil de la pensée perd de son rêve, se distend, n’a plus de la réalité que le souvenir de ces ailes de soie, irisées, éventails lumineux variés à l’infini, se refermant, l’heure étant venue,  ou jolis cerfs-volants inertes face au vent..

Ainsi se croisent, se rencontrent, ou se perdent, les papillons de l’esprit, tellement proches de ceux du cœur.

Les beaux "Dimanche"

Avez-vous connu ces beaux dimanches d’autrefois, rituélique rendez-vous des « visiteurs de nefs » convaincus ou à convaincre, dames chapeautées, messieurs cravatés. On se fait un passage obligé : être là ; Les « belles familles » ont leur nom gravés sur les prie-dieu, les autres, les autres : Dieu reconnaîtra les siens. Les pensées suivent les volutes de l’orgue, s’envolent avec le parfum de pâtisserie ; les gestes s’accomplissent pour la plupart machinalement. ITE : s’il fait beau on papote sur le parvis, on se salue. Et l’on s’en va savourer, l’âme en paix, le repas arrosé familial.

Cocon rassurant, moule parfait dans lequel on se coule jusqu’au soir, bon, doux, partagé.

Et puis aussi ces beaux dimanches, repère heureux de la semaine pour travailleurs harassés ? Eveil lascif que l’on prolonge dans la tiédeur des draps, que ne vient troubler aucune autre sonnerie que celle du ronron du chat lové sur la couette, paresse du matin autour des tartines ; le temps, ce temps après lequel ils ont couru, il est là dans leur main pour en façonner du bon, du doux, à deux, partagé.

Vous connaitrez  j'espère, ces beaux dimanches inexistants sur le calendrier, passage d’un jour parmi les autres jours pour ex-travailleurs inoccupés. On traîne, on flâne aujourd’hui comme hier, comme le mois dernier ; Le temps lui aussi n’a d’existence que sur les pages que l’on tourne, sur les visages que l’on a peine à reconnaître dans le miroir improvisé d’une vitrine léchée.

Ce dimanche rêvé les trois quarts de la vie a perdu l’attrait de l’attente. Mais il est encore bon, il est doux, partagé.

Mais dans l'immense sablier d'une vie restent ces faux dimanches qui traînent sur le cœur comme le fond de crème aigrie du gâteau entamé.

Dehors c'est soleil, mains serrées,  jeunes, moins jeunes, ridées aussi, Chacun respire, à pas mesurés, accordés, ce beau, ce doux moment partagé. 

Dedans, c'est tristesse, angoisse, ravivée par les images de la vie des autres, de celle d’autrefois, ce jour là.

Contraste saisissant, insupportable, qu’on préfère étouffer en se cachant, s'isolant. Car dans les têtes, dans les pensées :

Il n’est pas jour comme un autre,

Et il n’est plus ni bon, ni doux, ni partagé,

 Lasidonie

Y a-t-il des possibles dans l’ailleurs 

Alors que le cœur

S’est effrité en poussières d’heures

Particules soulevées, emportées

Absorbées

Par le néant effroyable ?

Il est un temps inéluctable

Où la porte des possibles

Se ferme sur les rêves

D’aurores à découvrir,

Où ne peuvent s’assouvir

Que les désirs

D'oublier les parfums d'ailleurs

De pouvoir renoncer

Enfin

A ce qui est soif et faim !

16 Nov.2008

Lasidonie

   Petit matin d’août. Les premiers signes annonciateurs du jour traversent les hauts feuillages des chênes, s’infiltrent dans la chambre par l’interstice des volets entrouverts. Un rai de clarté, timide intrus, se dessine en oblique pâle sur le mur, progresse en éclaireur, comme pour prendre ses marques avant l’arrivée de l’armada solaire. L’air encore moite des douceurs de la nuit laisse s’évanouir des senteurs indéfinies, amalgamées, de végétaux, de sol terreux, humides ;  Quelques bruits assourdis, espacés, signalent le proche réveil des êtres et des choses.

 Le temps semble suspendu dans cette frange délicate, ouatée, qui borde l’ombre, frôle la lumière. La conscience, imprégnée de ses rêves, peu à peu émerge des profondeurs du sommeil, invite à prolonger encore un instant cette promenade entre deux rives qui sent bon l’apaisement. Les songes éveillés ramènent les images heureuses du passé, ou celles nées des désirs informulés qui ont pris vie dans l’irréalité, avec la force des constructions idéalisées. Confuse sensation de devoir quitter un monde de tiédeur douillette, pour basculer dans un autre, plus rude, trop connu !

Au fil des minutes l’aurore prend possession des lieux, se pose partout jusqu’aux moindres recoins, force le barrage de mes paupières, jusqu’à le faire céder. Sa caresse est si tendre sur les yeux, que leur faible résistance est vite brisée.  Grande envie d’ouvrir grand ceux des fenêtres pour laisser entrer les odeurs, les premiers pépiements d’oiseaux, mieux respirer la brise matinale d’été, faible et frais murmure en frissons sur la peau découverte. Je laisse mon esprit vagabonder, d’images en images,  passant de l’une à l’autre en total illogisme.

 Le bien-être envahit mon corps engourdi. Comme il serait agréable de goûter plus longtemps au doux baiser de l’aurore, de retarder la proche percée des rayons du soleil et leur cortège de rumeurs croissantes. Bientôt ils rendront intenable l’atmosphère paisible légère et fraîche de la chambre, envahiront les murs, projetteront leurs spots violents sur les niches d’ombre, violant sans vergogne mon espace de repos.

 A l’extérieur le grand jour, rayonnant, impatient partenaire ou adversaire de mes joutes quotidiennes, n’attend plus, il m’attend. Vite, refermer les volets, mes volets, quelques heures, quelques minutes…quelques...

 

Voici une suite au texte précédent, celui opposant  ELLE à LUI.
lunatiquebleue.over-blog.com/article-17299669.html


  Quelques temps plus tard…

ELLE

 « Tout de même, IL m’intrigue ! Comment peut-on être aussi basique et aimer les chiens ! Cette question, c'était pour  tester sa sensibilité et apparemment sa réponse laisse supposer qu’il en a. Elle  cadre mal avec ce côté « rentre dedans », tellement direct, abrupte même ! Ce tutoiement, sans se connaître, curieux !  Décidément, cet homme, plus j’y repense et plus j’aimerai en savoir d’avantage.

Sensible, sensible ? on a vu des êtres détestables adorer des animaux et se montrer glacial avec leurs semblables ! Il semble totalement fana de technologie, un matheux sûrement !   Voilà encore que je m’encombre l’esprit avec des choses inutiles; détestable de balancer entre des contraires. Lui , à l’air d’être « droit dans ses bottes » ! Ah ! Si au moins de temps à autre il pouvait apprécier autre chose que le bruit de son moteur ! Je pourrais tenter un nouveau contact… »

LUI

«  Quelle rêveuse, le genre à passer des heures le nez en l’air à contempler le vide !  Bon sang   il y a tant à faire dans une journée de plus concret. ELLE  me semble complètement hors de la réalité, fragile peut-être, naïve c’est sûr ! Elle y a crû au tableau que je lui ai suggéré puisque je n’ai plus eu de réponse. Une façon de la tester. Pourtant  j’ai un peu forcé la dose, nom d’une pipe ! Elle aurait dû le voir d’après ma dernière phrase. Mon hameçon n’a rien donné.
Bof, je ne vais pas me triturer la cervelle avec cette histoire à dormir debout.

Tout de même, si c'était une femme fragile ? Ca donne envie d’être le bras protecteur,  qui rassure. Elle aime les sensations fortes, les émotions, je pourrai lui en donner en l’emmenant assez loin avec ma moto dans des coins de montagne que j’aime bien--- je ris en repensant au récit que je lui ai fait de mon cauchemar urbain !--  Du vide, là elle en verrait, et de la belle nature aussi…

Allez, c’est dit je la re-contacte »
 
«  Je viens vous tirer peut-être de vos rêveries ! Nous avons semble-t-il un point commun, il pourrait y en avoir d’autres que vous et moi pourrions découvrir  -- je pense que vous préférez le Vous, n’est-ce pas ?---  Missy, m’observe, intriguée de me voir écrire, c’est si peu fréquent ! Nous sommes tombés amoureux l’un de l’autre au premier regard, et depuis nous vivons ensemble. Donc je vous propose  que nous fassions réellement connaissance. Tenez, le long du petit lac d’agrément du grand complexe résidentiel immobilier qui s’est ouvert récemment il y a un sentier de promenade, nous pourrions y faire quelques pas ? Ce ne sont pas de grands espaces mais c’est charmant. Qu’en dites-vous ? »

( à suivre)


Que va-t-elle penser,  cette rencontre aura-t-elle lieu ? Qu'en résultera-t-il ? Demain la  réponse finale.

  

  Voici un court texte écrit pour un exercice d'atelier d'écriture : Dresser deux portraits, masculin, feminin, sur la base de points d'ancrage paralèlle à définir pour chacun, selon un questionnaire ( habitudes,goûts,passé,etc...). Mais ayant créé un dialogue d'échange entre les personnages, mon texte n'a pas respecté la consigne initiale. Par honnêteté envers la communauté je me devais, en ne le publiant qu'ici, tel quel,de le signaler.

« Voyez vous je souhaiterai faire plus ample connaissance avant une rencontre. Ne pourrions nous pas nous écrire ? J’aime écrire. J’ai toujours dans mes poches un petit crayon. C’est si vite passée une idée, si furtive une senteur inhabituelle, si fugace la sensation d’un bien-être. Alors je note, au hasard, un coin de chéquier, un mouchoir en papier, tout me va.
Non, je ne vous enverrai pas mes bribes chiffonnées, ni même un beau papier teinté à l’ancienne, au décor gracieux suranné, le clavier me convient aussi ! Tenez, je vais vous révéler un secret, un peu d’intimité en somme, juste pour nous rapprocher : J’adore me promener à pied puis rester en silence au bord d’une falaise qui domine la mer, assise à même le sol. Le contact de la terre, l’air chargé d’iode, et l’espace, l’espace à la fois reposant et inquiétant, évasion et mystère de l’inconnu.. Je fais régulièrement cet étrange rêve d’un chemin escarpé très pentu qui descend en serpentant vers l’océan, et m’entraîne en frôlant le vide. Le paysage sublime m’invite à défier le danger, exaltation et peur au ventre. Fascination et angoisse. J’aime cette dualité …Mais je m’aventure déjà dans les confidences, et en sais trop peu de vous. Restons, voulez vous,  « en surface »  (n’y voyez aucun jeu de langage de ma part, je vous prie). Aimez vous les chiens? »

« Faire connaissance ? Pourquoi dans ce cas ne pas se parler ? Bon, aujourd’hui, je veux bien écrire pour te répondre mais c’est tellement plus facile d’utiliser son portable, j’entendrai ta voix, tu découvriras la mienne. C’est révélateur une voix, tu sais. J’ai toujours avec moi dans ma poche ce bijou technologique irremplaçable, je fais tout avec, c’est mon appareil photo, mon mémo, mon horloge, mon ordi ! Sans lui ? Imagine- tu un monde sans contact auditif ? La parole a été donnée à l’homme ou plus exactement il l’a découverte, pour faciliter les échanges. Le « silence des espaces », pour ne pas reprendre un poète que vous, excuse moi, je mélange tu et vous, tu c’est plus simple, non ? Donc que TU dois aimer,  moi, ils m’effraient ! J’aime la ville et son fourmillement, là est la vie. Le pire de mes cauchemars, celui qui parfois me fait me réveiller la nuit je vais te le raconter. Puisque tu as parlé d’intimité, allons y : Je suis dans une ville que je ne reconnais plus, les rues en sont vides, je cherche mon chemin pour regagner ma voiture que j’ai garée quelque part--je ne me déplace jamais sans elle,  pourquoi se priver des facilités du progrès, et puis j’aime bien sentir l’odeur du cuir , les vibrations du moteur quand je la « pousse un peu »-- donc, je te disais, je cherche mais j’erre dans un dédale incroyable et, tiens-toi bien, personne, non, personne à qui demander un renseignement ! L’horreur ! Des sueurs froides !
 Tu aimes la dualité ? Je crois qu’entre nous elle serait importante ! On peut toujours essayer, tu m’écris, je te réponds par téléphone. C’est une solution, Non ?

Au fait, oui, j’aime les chiens ».


La typographie, que j'ai choisie différente, est aussi un reflet des portraits.

LASIDONIE

Laisser exister le chagrin retenu, dénouer le nœud qui entortille l’estomac, vrille l’esprit, obscurcit les minutes qui lui échappent, imperturbablement martèlent les distances d’avec ce que sa raison,  son cœur refusent d’assumer, qu’elle voudrait retenir…Oh ! Dire !

Elle aurait voulu couvrir le  papier de ces mots qui l’étouffent, qu’elle doit contenir : les écrire serait donner vie à ce qui ne peut, ne doit pas exister ailleurs que dans le secret de la pensée. Alors, seulement, être capable de décrire ce mal qui dés le réveil, quel qu’en soit le moment, nuit noire ou petit jour, mord, envahit la poitrine, chemine dans la gorge, fait plisser le visage et se répand entre les paupières fermées. Banalité de l'expression populaire « verser des torrents de larmes » ! Pourtant ce qui se fraie un chemin du cœur aux yeux, qui échappe à tout contrôle, toute volonté, secoue tout le corps, ressemble bien à cette eau dévastatrice charriant avec elle débris des rêves morts ou bientôt morts.

 

Ce n’est pas une eau claire, purificatrice, celle  qui s’enfonce, absorbée par les profondeurs, nourriture d’une terre qui renaîtra, revivifiée. Non, c’est une eau grise sans cesse alimentée par un tourbillon d’images, un passé toujours présent en soi qui ne veut pas céder la place. Elle en a mal à en crier, sa pensée s’anéantit dans les sanglots, le vide s’installe. N’existe que la sensation d’être tout entière contenue dans ce flot qui s’échappe, cogne, secoue le corps recru de fatigue, recroquevillé dans son repli du monde, fœtus refusant la vie. Par instants la lucidité revient, si pitoyable, affaiblie, confrontée à l’absurde : Rien ne pourra changer de ce qui est. Sa mémoire semble assoupie, compatissante. Un répit… Quel leurre ! Un écho soudain : mot, bribes de musique, couleurs d’une image, redonnent au torrent toute sa force, sa violence. Dormir, dormir, elle l’appelle avec désespoir le sommeil, le supplie de la guider hors des frontières de cette douleur qui n’en finit pas, vers le noir absolu, le trou noir avaleur d’étoiles...