Au blanc des mots souvent

Les peines encryptées

Les regrets les tourments

D’une attente étouffée.

Au grenat des mots l‘expression

Des révoltes non maîtrisées

Les trop cruelles déceptions,

Folle cohorte insupportée !

Au rose des mots le bleu de mon coeur

Tendre concert pour échappée des rêves

Azur secret en trouées de douceur

Pastellisée dans l’orage qui crève.

La pensée colore ou emprisonne le mot

L’un avec l’autre se lie par union sacrée

Qui ferait pourtant bien détestable duo

Si lui manquaient les émotions enrubannées.

La construction métrique de l'hexasyllabe à l'alexandrin est volontaire montée en puissance : Dans le langage écrit l'émotion emporte les mots comme elle le fait à l'oral !    

Les beaux "Dimanche"

Avez-vous connu ces beaux dimanches d’autrefois, rituélique rendez-vous des « visiteurs de nefs » convaincus ou à convaincre, dames chapeautées, messieurs cravatés. On se fait un passage obligé : être là ; Les « belles familles » ont leur nom gravés sur les prie-dieu, les autres, les autres : Dieu reconnaîtra les siens. Les pensées suivent les volutes de l’orgue, s’envolent avec le parfum de pâtisserie ; les gestes s’accomplissent pour la plupart machinalement. ITE : s’il fait beau on papote sur le parvis, on se salue. Et l’on s’en va savourer, l’âme en paix, le repas arrosé familial.

Cocon rassurant, moule parfait dans lequel on se coule jusqu’au soir, bon, doux, partagé.

Et puis aussi ces beaux dimanches, repère heureux de la semaine pour travailleurs harassés ? Eveil lascif que l’on prolonge dans la tiédeur des draps, que ne vient troubler aucune autre sonnerie que celle du ronron du chat lové sur la couette, paresse du matin autour des tartines ; le temps, ce temps après lequel ils ont couru, il est là dans leur main pour en façonner du bon, du doux, à deux, partagé.

Vous connaitrez  j'espère, ces beaux dimanches inexistants sur le calendrier, passage d’un jour parmi les autres jours pour ex-travailleurs inoccupés. On traîne, on flâne aujourd’hui comme hier, comme le mois dernier ; Le temps lui aussi n’a d’existence que sur les pages que l’on tourne, sur les visages que l’on a peine à reconnaître dans le miroir improvisé d’une vitrine léchée.

Ce dimanche rêvé les trois quarts de la vie a perdu l’attrait de l’attente. Mais il est encore bon, il est doux, partagé.

Mais dans l'immense sablier d'une vie restent ces faux dimanches qui traînent sur le cœur comme le fond de crème aigrie du gâteau entamé.

Dehors c'est soleil, mains serrées,  jeunes, moins jeunes, ridées aussi, Chacun respire, à pas mesurés, accordés, ce beau, ce doux moment partagé. 

Dedans, c'est tristesse, angoisse, ravivée par les images de la vie des autres, de celle d’autrefois, ce jour là.

Contraste saisissant, insupportable, qu’on préfère étouffer en se cachant, s'isolant. Car dans les têtes, dans les pensées :

Il n’est pas jour comme un autre,

Et il n’est plus ni bon, ni doux, ni partagé,

 Lasidonie

Vous êtes un beau ciel d’automne clair et rose

Et laisse en refluant sur ma lèvre morose

Le souvenir cuisant de son limon amer

Baudelaire (causerie)

Ce fut l'un de mes premiers "essais poétiques" ;  en photographiant ce ciel il m'est revenu en mémoire...

(Photos sans trucage)

Tu as traversé ma vie comme l’étoile filante

Quelques secondes d’éternité

Pour des yeux éblouis,

Mille lumières entrevues

Sur la mer à l’horizon d’un soir

De douces vibrations perçues

Comme notes cristallines

Sur la harpe du coeur.

Quelques secondes pour rêver :

Sur toi l’espace s’est déjà refermé !

Reste le mélancolique regret

De t’avoir connu

Si peu.

Lasidonie